El tiempo no es sino un río fluyendo de nuestro pasado,
el tiempo es un mar de fantasía muertas,
es tragedia y delicia,
todo en una misma escena.
El gorrión yace sumido en el borde de la ventana,
y el águila toma la presa.
Así es el tiempo,
cazador de memorias cubiertas de polvo,
acumulador de rencores que creímos superado.
Pintor de imágenes que no queremos recordar,
sanador de dolores inmortales,
extintor del fuego que sentimos por aquella piel.
El tiempo es el viajero que lleva la muerte en la maleta,
es el oxido del mundo,
es el oxigeno de los esperanzados.
Es mi amigo y mi enemigo,
es mi rival y mi aliado,
el tiempo es un desconocido suicida,
es un extraño adivinador del futuro.
El tiempo es quien diseña los días,
teje las vida y desata las cuerdas de lo complejo.
Es carcelero de corazones enamorados,
sepulturero de teorías cargadas de fe.
El tiempo es un viaje sobre la vida.
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